Here are the answers I owe.                                                   
                                                                               
 I do not know the faces of my captors, for I have never witnessed them.       
 I only always hear voices, and some times see lengthened unplaceable shadows. 
 I speak of captors and voices, uncounted, for they reach me in chorus.        
 The caves are never without echo, or perhaps the echo does not end.           
 They never speak to me, or perhaps they always sing of me.                    
 The report is never directed towards my self in name, but seeks things only I 
 might know. I always answer what is asked of me, for what have I to lose?     
 The polite potential of dialogue makes one's curse seem of use.               
 To my knowledge, they have not replied. The song pleads only further question.
                                                                               
 These corridors are white marble, or perhaps these rooms are black obsidian.  
 What I can say is that there are walls and there are many.                    
                                                                               
 A cow, yes, her skull has not washed away. Her hide is long gone. No sire     
 known to me in this iteration.                                                
                                                                               
 I make from aThe hero a red clew, insides uncoiled, an arresting sight.       
 I find no art in bloodlust but it is my best craft against trespass.          
 Absent light in deep chambers thwarts survey, but scent of the famous string  
 proceeds unimpeded. I have never lost my way with that ripe rope to guide.    
                                                                               
 I rarely tire of walking, I am a beast of great stamina. I tire of walls.